Paul Cezannechegou a casa, pousou a pasta com o tinteiro e a ardósia, e foi para o quarto. a mãe, que tentava acender o fogão a lenha, estranhou o seu silêncio. desde sempre ele chegava frenético e contava-lhe as suas pequenas glórias desse dia. os elogios do mestre-escola. as brincadeiras aos xerifes e comanches em que entrara. mas hoje não.
não havia nenhuma razão para tanto distanciamento. não estava apaixonado. não era da idade. não lhe roubaram o lanche. simplesmente, hoje não. apenas isso. amanhã seria outro dia. mas hoje... hoje não. nenhuma moral, significado, ou conclusão. rimou.
